«Las mujeres que no dejamos huella»

Caminaba por la playa. La arena seca y dura de la parte alta no guardaba mis pisadas: mi peso, mi paso, mi ligereza de mujer de sesenta y ocho años, no bastaban para marcarla. Bajé hacia la orilla, donde la arena se vuelve blanda y oscura de agua, pensando que allí sí, que allí el peso de mi cuerpo dejaría algo, una prueba de que había pasado. Y en efecto: mis huellas aparecieron, nítidas, casi solemnes. Duraron lo que tarda el mar en subir. Una ola dócil, sin rencor ni intención, las devolvió a